Несколько лет фоменковская мастерская мыкалась из одного театра в другой как неприкаянная и вот наконец обрела свою сцену на Кутузовском проспекте, где и были впервые показаны «Варвары». Это пьеса о будничной стороне жизни, которая с тех времен мало изменилась. Все та же тоска, неудачи, серость, все та же вечная, непреходящая жажда любви, которая в России чаще всего неудачна, если не трагична. Виноваты в этом не бесконечные русские версты, а всегдашняя наша бедность в тесном единстве с нашим же безмерным воображением. Встретится человек, и покажется, что это не просто приличный человек, а что-то особенное, из ряда вон, единственный и навсегда. Но вскоре привыкнешь, и заноет сердце, обледенеет душа и снова вернется томительное ожидание, что вон там, у того зеленого огонька, мелькнувшего сквозь мерзлое окно вагона, — уж точно твое. Но если удастся спрыгнуть на ходу, если откроется тебе тот заветный огонек, потом все равно выяснится: и это не то. А ведь где-то должно быть оно, твое распроклятое счастье. Осень будет наслаиваться на зиму, год на год, и все будет одно и то же («Ночь, улица, фонарь, аптека…»).
Вы видите только часть материала. Разблокируйте безлимитный доступ ко всем статьям свежих номеров и архива за 25 лет!
Это премиум-материал. Подпишитесь, чтобы прочитать статью.
Подписаться
Получите доступ ко всему контенту!Публикации свежих номеров и архив из более 120 тыс статей "Самарского Обозрения" и "ДЕЛА" с 1997 года